[Conseillée par le forum]World Trade Center / x-Lolly-p0p / Drama.Angst / [Terminée]

Aller, je me lance pour proposer (enfin) une fiction.






Extraits du prologue :

Toutes les histoires commencent pareil, rien de nouveau sous la Lune, c’est toujours la même phrase qui revient. « Tout a commencé lorsque… ». Toutes les histoires commencent pareil, toutes sauf celle-ci. La mienne. Celle de plus de trois mille personnes. Notre histoire ne commence pas, elle se termine ici, par ces mots. Parce que ce récit rend notre fin tellement plus réelle, c’est comme avouer que c’est bien arrivé, que ce n’était pas qu’un vulgaire cauchemar, que nous n’avons pas cru nos yeux alors qu’ils disaient bien la vérité. Entendu, lu, prononcé, le mot ‘fin’ provoque toujours un sentiment d’amertume, de frustration, de chute brutale: le retour dans le passé, reprendre notre vie comme elle était avant ce qui vient de se terminer. Et que ce passe-t-il lorsque c’est cette vie-là qui s’achève, qui s’envole seule, nous laissant en arrière? Qu’arrive-t-il lorsque c’est notre vie qui est barrée du mot ‘fin’ en lettres capitales? Doit-on oublier, passer à autre chose, sachant qu’autre chose signifie rien, le néant, le vide, la mort simple et éternelle; doit-on hurler dans le noir, attendre un secours qui ne viendra pas; doit-on perdre cet espoir qui symbolisait le fait d’être vivant; doit-on simplement oublier et se taire? Doit-on renoncer à cette vie terminée mais si inachevée, doit-on se battre pour elle le plus longtemps possible, tout en étant sûr qu’elle nous glissera des mains quoiqu’il arrive?
Ma fin, la mienne et celle de bien d’autres, m’a surpris le 11 septembre 2001. J’avais onze ans depuis précisément onze jours. Je m’appelle Bill Kaulitz, et c’est en me retournant dans ma tombe que je me souviens de ce jour. Mon corps n’en est plus un, mes membres sont fracassés, mon dos brisé, mes jambes écartelées, mon visage explosé, mes doigts arrachés. Le cours de ma vie s’est achevé brutalement contre le toit d’un des sept bâtiments du World Trace Center, un bâtiment anonyme s’élevant aux pieds des Twin Towers.

[...]

Nous étions quatre garçons, mon frère, deux amis et moi; nous voulions la célébrité et le succès. Nous avions onze ans, et nos seuls managers et vigils étaient nos pères, lorsqu’ils ne travaillaient pas. Nous tentions juste de percer parmi ce monde de rockers anglophones, quatre petits allemands vaguement talentueux. Qui sait ce que nous avons raté? Nous avons préparé nos valises à la va-vite, discutant de nos promenades futures à Central Park, de tout ce que l’on allait voir et de tout ce que l’on allait aimer là-bas. Une scène dans l’avion; Tom enfoncé dans son siège avec le store du hublot baissé pour qu’il ne voie pas les nuages cotonneux, Georg le visage dissimulé par ses cheveux, ronflant dans son coussin, Gustav pianotant sur la Game Boy, et moi sirotant un jus d’orange avec mon mp3 sur les oreilles. Notre arrivée à Manhattan; quatre paires d’yeux tournés vers le Down Town, ébloui par le reflet du soleil éclatant contre les vitres teintées des buildings. Mon beau-père avait réservé trois chambres dans un grand hôtel en plein centre-ville, il était bien entendu du voyage. Ereintés par le décalage horaire, nous sommes restés toute une journée à dormir dans nos chambres respectives, moi avec mon frère, Gustav avec Georg, et Gordon dans une chambre voisine. Mon frère insistait pour que la télé reste allumée, même si toutes les chaînes étaient en anglais. Il me répétait que c’était ‘son fond sonore’. Le 11 septembre à 6h45 du matin, Gordon a frappé deux petits coups à notre porte, nous étions déjà prêts. Nous ne restions qu’une semaine, nos journées devaient être longues et chargées: nous commencions ce jour-là par un petit déjeuner dans un des restaurants d’une des Twin Towers. Mauvaise, tellement mauvaise idée.

Par curiosité, j'ai lu le dernier paragraphe du dernier chapitre - ce que je fais pour absolument toutesles fics, tous les romans, tout de tout, c'est mon petit truc à moi. & déjà j'ai les larmes aux yeux, c'est absolument horrible, mais tellement bien écrit, que ça passe à merveille.

Je lirai cette fic dès que possible.
Merci Déca(feiné ?)

Et bien, je suis ravie, j'espère que le contenu te plaira autant que la fin

A mon avis il n'y a pas de doutes : j'ai passé la journée à y penser.
& finalement, j'me suis rendue compte de quelque chose : quand on écris quelque chose de triste - je pense pouvoir dire que c'est le cas de Diary, on ne se rend pas forcément compte de l'effet que ça peut avoir sur d'autres personnes. Mais lire est totalement différent, & c'est pour ça que je serai toujours aussi lectrice qu'auteur.
C'était la minute blablatage.

Je vois ce que tu veux dire.
C'est pour ça que j'aime beaucoup lire, généralement des choses un peu tristes ou des sujets difficiles, je trouve ça plus fort niveau émotions...
Quand j'ai lu cette fiction, j'ai été écouter une vidéo faite à partir des archives d'appels que les personnes enfermées dans les tours avaient passé au 911. C'était déchirant de douleur... J'ai pleuré, mais pleurééé, ce soir là, ma mère trouvait mon état alarmant... Il faut que j'arrête d'être si sensible...

Hmm... je me suis un peu éloignée du sujet, pardon ^^'

Non, non je trouve qu'on ne s'éloigne pas.
J'ai vu des vidéos, ou on voit des gens se jeter dans le vide, préférant mourir rapidement qu'être asphyxiés, et ça m'a choquée. Après les attentats du 11 septembre, j'ai eu peur du feu et du vide pendant des mois, et je refusais d'entrer dans des batiments de plus d'un étage.

Je vais afficher cette fic comme conseillée par le forum, parce qu'elle le mérite. Vraiment.
Merci encore Déca.

Oh je suis trop bête, je suis toute honorée que tu l'ai mise en "conseillée par le forum" alors que je n'ai fait que la proposer ^^"

Penses à prévenir l'auteur =D